Ezra Pound nació en el siglo XIX y por suerte o desgracia, vivió demasiado. Por suerte tuvo 87 años para escribir versos hermosos y lograr un lugar privilegiado en la poesía mundial. Desgraciadamente, su mente no supo navegar por un río medianamente aceptable, y no dudó en apoyar regímenes fascistas y no esconder un descabellado antisemitismo, muy de "moda" en la mitad del siglo XX. Pero su poesía, esa poesía. Por ejemplo une las siguientes palabras;
O My songs,
Why do you look so eagerly and so curiously into people's faces,
Will you find your lost dead among them?
Me estremece esa pregunta, esa trágica soledad por ausencia, en la que se busca a los muertos en las caras de los vivos.
O quizás esto otro:
The apparitions of these faces in the crowd
petals on a wet, black bough
Me imagino primero esto: Pétalos sobre una húmeda y negra rama. Después me llegan esas caras que aparecen en la multitud. Caras y pétalos. Precioso.
¿Cómo se hace para condenar y admirar a una persona al mismo tiempo? La respuesta parece mucho más difícl de lo que es, ¿no?
PD: Amit, hoy no. Lo siento. Y ya lo hablamos. A Pound lo hicieron pasar por loco para que no lo maten. Estuvo como doce años en el loquero. Para mí, eso es peor, disculpame. Saludos.
Over.
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